O vermelho de seu sangue perdeu-se entre os fios ruivos sob a velha escrivaninha, tivera sido aquela bala a culpada por sua ida, tivera não sido as palavras que provocaram-lhe feridas, a dor em quem fica não se igualha a de quem teve os sentimentos aprisionados numa ilha, um coração condenado a viver na solidão de um refrão, uma canção escrita a mão nos vestígios de uma carteira de cigarro, seu ultimo trago fora dado em sua caneta barata, quase sem valor quanto o que os apaixonados descrevem como amor...
- Thiago Rafael
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